Ediney Santana : Non, je ne regrette rien

A sensação como realidade

2012-01-25T07:00:00.000-08:00

Ligo a TV e ouço jornalistas falando em índices que colocam o país como uma quase maravilha do mundo, com seus problemas minorados, com um povo sorridente e feliz com nossa entrada no clube dos que mandam no mundo. Sempre me pergunto: de que país estão falando? Do Brasil que vivo não é, tenho certeza.

De alguma maneira enquanto o Brasil real enferruja ou apodrece aos nossos olhos, o Brasil midiático gestado pelo condão mágico da falácia publicitária oficial encanta a todos. Estabeleceu-se a “sensação” como programa de governo.

Sensação de felicidade, de que tudo vai bem. A sensação é de que este agora sempre foi melhor que qualquer outro e que dando continuidade a essa forma neo-socialista e extremamente perigosa podemos ser mais felizes ainda do que a sensação do que somos agora.

Quando se consegue concretizar ambições, atingir metas, viver o que se ama e saciar a sede de tantas paixões, vive-se sensação real de ser feliz, realizado e pronto para novas buscas.

O que acontece hoje é que troca-se todas as realizações pelas sensações, fica-se motivado e “realizado” apenas por se sentir capaz de ter ou na possibilidade de ter sem nunca conquistar absolutamente nada.

De repente a vida foi transformada em uma grande televisão de cachorro, o cachorro que para enfrente a padaria, saliva, se emociona com o frango girando, assando a sua frente, o cachorro sente uma agradável sensação de prazer, mas nunca vai comer o frango, a agradável sensação de prazer é suficiente para que ele sinta-se realizado.

A sensação de que tudo é melhor sem mesmo nunca ter sido é uma arma poderosa, influência todos os níveis sociais. A democracia é cada vez mais ameaçada, por esse sistema neo-socialista que não aceita criticas, não aceita questionamentos, assim forja-se uma democracia mentirosa, de mão única, educa-se para os olhos, mata-se a reflexão e fica cada vez mais difícil amar e ser amado.

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Sangue menstrual

2012-01-19T10:23:00.000-08:00

Cidades sem alternativas, tédio, cansaço social, futuro cinza e o presente amargo abre as portas para todos os acasos e a droga é um desses acasos. Marasmo cultural, aceitação pacífica do presente sem vida, acostumar-se com o que se tem, o mal como senhor absoluto das relações, a sensação de que não adianta lutar, que o vento contra é mais poderoso que os desejos de mudança, tudo isso pavimenta o caminho para o caos social.

Dirigentes zumbizados pelo poder, servem ao poder como quem transa com cadáveres, o medo de falar, o silêncio como carta da cidadania, a cidadania sem cidadãos ou cidadãs, o olhar cabisbaixo, juventude envelhecida, juventude sem juventude, tempo de cólera, ser o que o outro faz de si, negar a si mesmo em nome da trágica relação: vantagem pessoal x crime organizado.

Nada importa: o sangue no dinheiro, a morte nos sorrisos. Nada importa, importa ser, mesmo que seja um ser sem substância humana.

Vida em sempre escuridão, sexo previsível, amores descartados, vandalismo emocional, regras matemáticas nos sorrisos, amizades sem razão, cartelização das emoções, deuses sintéticos, masturbação sociológica, governos dementes, povo conivente.

Dores, suores, trambiques, mortes, miséria gerando fortunas, corpos de miseráveis como adubos das fortunas dos magistrados do crime. Droga, droga e silêncio, perdas não sentida, vida absorvente menstrual, sangue menstrual nos lábios da menina violentada na esquina, desejos e supérfluo, vida supérflua.

Extermínio, beijos e cancro, bom coração em pus, a política do “tudo é lindo/ tudo é maravilhoso”, espermas nas mãos, útero seco, uva passa nos olhos, gozo seco, deus e o diabo rindo de nós no paraíso, gilete no coração. Tédio, alegria, sabão em pó.

Crime e evangelho, meu coração pede calma, minha alma pede guerra, chiclete, música, masturbação, desejo de você, cama, prego na vagina, imagens da miséria, não utopia, não realidade, vivo, como arroz e macarrão, vão se foder o congresso e todos os seus gestores, não quero para mim essa alegria palafita.

Sou sertões e filmes medievais. Um perfume no ar nos celebra, apesar de tudo, nossa vida. Mãos dadas, o presente nos chama, o presente nos ri, o presente nos diz o quanto somos nós o sangue menstrual que não desce, o útero que nos traz vida.

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Alegria

2012-01-16T04:58:00.000-08:00

Alegria é beijar uma estátua de gesso e imaginar-se em uma cena de “Meia noite em Paris”, descobrir que o amor pode ir além do almoço hora marcada, sopa fia. Chegar aos quarenta e fazer da sua casa escadarias para o mundo, roubar beijos entres as decadentes estrelas do Bar Vermelho.

Embriagar-se de absinto é a única maneira de valsar comigo mesmo e não morrer de tédio. Alguém ascende um cigarro, beijo a boca de Ernest Hemingway, renasce poema e flor nos lábios de Cecília Meireles. A solidão embrutece os sentimentos. Como um cigarro esquecido no cinzeiro somos nós quando em coração inimigo fazemos ninho.

Nenhuma fuga é possível, nem mesmo para Paris: viver e morrer sem sair do lugar. Não há mistério algum na morte, a morte é o não lugar, a não utopia. A vida é essa coisa misto de framboesas e masturbação em banheiro sujo e frio.

Escrevo como a simplicidade de quem ler o alfabeto de trás para frente, a poesia de andar com uma menina linda na minha Paris, acordar pela manhã com o gosto de saudade na boca.

*"Não sou um sistema", tão pouco uma sacola de supermercado. Meia noite beijo a prostituta linda imaginada por Woody Allen.

O melhor tempo é o tempo das nossas inquietações, sem inquietações não há coração, não há vida, ninguém é mais ou menos feliz em tempo algum, todo tempo que temos é o exato momento que respiramos.

Quero ouvir Enya, estou cansado de guerras, quero migrar para um filme da década de 1920, sonhar com aquela menina linda aos olhos de Woody Allen, sou um coração sem pretensões, mas delicadamente inquieto como um beijo sob a chuva fina de uma Paris sedutoramente falsa.

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*Frase do filme “Ponto de mutação”, Bernt Capra.

Transforme seus erros em acertos

2012-01-11T13:46:00.000-08:00

Um dia você acorda e descobre que aos sessenta anos de idade pode começar a viver o que nos seus vinte não viveu, que amor não acontece só uma vez. Um dia você acorda e percebe que não adianta bater em ponta de faca, que a fé pode até não remover montanhas, mas pode te ajudar a cartoná-las.

Um dia você acorda e percebe que além do que você tem pode ainda conquistar mais, esse mais chama-se paz, equilíbrio e alegria.

Você descobre que é falível e deixa de cobrar a si mesmo uma perfeição que não existe, entende que só erra quem é humano e saber-se humano é saber lidar com os fracassos e não afogar-se em mágoas sufocando os possíveis sucessos.

Um dia você descobre que passou a vida trabalhando, preocupado em juntar dinheiro e acabou mesmo foi sendo escravo do trabalho, tendo como patrão o dinheiro que você nunca usou para ser feliz, porque o medo da pobreza fez você viver como pobre e você nem percebeu.

Um dia você acorda, olha-se no espelho e nota pela primeira vez o quanto envelhecera, mesmo tendo ainda vinte poucos anos, percebe pela primeira vez que se envelhece também espiritualmente, mas que ainda é possível viver intensamente sua juventude. Um dia você acorda e percebe o quanto de coisas boas deixou escorrer por entre os teus dedos, mas nota também que sempre é possível construir coisas novas e o novo como cantou Belchior, sempre vem.

Um dia você acorda e deixa de ter ideias fixas, deixa de opinar sobre tudo, percebe que não saber tudo é o natural da nossa vivência e que assumir a ignorância é o primeiro passo para aprender.

Um dia você acorda e larga mão de insistir em um amor que só você sente por uma pessoa que te olha e não te enxerga. Você percebe que o que mais tem neste mundo é gente e mesmo ninguém sendo de ninguém, há sempre alguém para amarmos e a solidão às vezes é uma ótima conselheira.

Minha mãe sempre diz: quem quer a gente ama, quem não quer a gente deixa. Vivemos muito pouco para sempre andarmos sem sairmos do lugar, como se estivéssemos em uma esteira rolante da mediocridade, ande! Em algum lugar você representa luz.

A primeira paz a ser conquistada é a do lar, a natureza nunca vai ter fim, o meio ambiente artificial criado por nós sim, a natureza se reinventa lentamente pelo tempo e nos seus planos talvez um dia esteja a nossa extinção como gênero humano, como pessoas ela nos trata como bonecos tolos coroados pela ilusão que diante a grandeza do universo temos alguma importância.

Olhe bem como tratamos a natureza, você acha que ela sempre vai ser tolerante conosco? Então faça a sua parte, respeite os seres não humanos como você respeita os seres sangue do seu sangue, carne da sua carne. Não é só uma questão de bondade e respeito, é uma questão de sobrevivência.

Um dia você acorda e percebe que amigos não são os que sempre riram das nossas bobagens, que muitas vezes seus amigos eram amigos tão somente do que você tinha ou representava e que chegou o momento de encontrar pessoas sinceras que olharão nos teus olhos com carinho e ternura não importando o que você tem ou o que você representa.

Não force amizade com pessoa alguma, não finja ter uma intimidade que não tem, mas seja sempre gentil e solicito, não discuta com os que têm opinião formada sobre tudo, sobre os que são convictos das suas santidades.

Um dia você acorda e nota que o mal tem um lado bom, o mal nos revela as coisas como elas são, não só as coisas, mas as pessoas também. O mal retira a mascara das pessoas impolutas, poço das virtudes e nos mostra o quanto são elas cruéis e mesquinhas, então entenda o mal como um grande aliado do bem.

Se você tem filhos ande por aí com eles, vá à praça, tenha momentos de descobertas mútuas, entenda quem é a criatura que te chama de pai ou mãe, sair com os filhos é um momento único. Não troco um momento com minha filha por nenhum outro momento com pessoa alguma.

Um dia gostaria de acordar, andar pelas ruas de Santo Amaro e encontrar uma cidade não agressiva, em que as autoridades sejam do bom, tenham a sua volta pessoas do bem para fazer o bem e não pessoas que dormem e acordam pensando como destruir vidas, assegurando a perpetuação da desumanidade como meta entre as relações e o estado permanente de angústia como instrumento de poder e ódio.

Um dia você acorda e percebe que a cura da sua doença incurável, o acidente que você escapou, os caminhos que te levaram para longe de pessoas ruins, que tudo isso foi a natureza te oferecendo uma nova e talvez única chance de ser gente e ser feliz... Porque poucas pessoas são solidárias na dor e tenha certeza quando ela chega quase sempre estamos ou ficamos sonzinho.

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Um dia sem paraíbas e baianos*

2012-01-08T17:06:00.000-08:00

São Paulo, Rio de Janeiro e muitas cidades do Brasil do Sul amanheceram um caos, desaparecem milhões de paraíbas e baianos. – E cearenses? alagoanos? Sumiram também, você não sabe que no Brasil do sul todo nordestino é baiano ou paraíba?

Muitos grupos racistas e xenófobos saíram às ruas do Brasil do Sul para celebrar o desaparecimento em massa dos nordestinos, pelas ruas muitos Brasileiros do Sul não escondem a alegria pelo desaparecimento de tantas pessoas, que dizer nordestinos.

Mas nem tudo é festa, ambulâncias que eram dirigidas por paraíbas no Rio de Janeiro estão paradas no meio da rua com pacientes dentro, algumas emissoras de rádio saíram do ar em São Paulo, locutores baianos não apareceram para trabalhar.

A polícia do Brasil do Sul alerta para que ninguém deixe suas casas, parte do contingente policial é nordestino e também está desaparecido, em Brasília o governo tentou esconder a euforia, mas analistas dizem que se isso continuar em curto prazo o Brasil do Sul será uma grande nação livre dos ignorantes do norte.

Aviões estão voando no piloto automático: controladores de voos, pilotos e agentes de limpeza dos aeroportos nordestinos desapareceram. No Rio de Janeiro não aconteceu o tão esperado carnaval, quase todos os membros das escolas de samba eram paraíbas e simplesmente sumiram.

Esgotos entupidos, falta água potável, rede de gás com vazamento provoca explosão e morte no bairro do Morumbi em São Paulo, funcionários baianos das companhias de serviços não foram ao trabalho.

Grupos neonazistas reclamam a falta de atividade como espancamentos e esfolamento de baianos, na falta de baianos mijam nos postes como cachorros. Nos presídios muitos presos sumiram, fato comemorado pelo secretário de segurança nacional que a todo instante agradece por essa força na limpeza do Brasil do Sul, mas agradece a quem?

Toneladas de lixo acumulam-se pelas ruas do Rio de Janeiro, em Minas Gerais mosquitos da dengue gigantes comem os olhos das criancinhas, nos estados do sul a febre amarela fala Alemão ou será Russo? Ou italiano? Seja como for não há o que faz com a soja, com os sumiços dos paraíbas e baianos, quer dizer nordestinos, não há trabalhadores suficientes nos portos para embarque e desembarque da colheita.

No Espírito Santo ruas desertas, carros abandonados, floretas em chamas, redes de TV vazias, esgotos invadem as ruas, trezentos milhões de litros de urina misturada com fezes correr para o mar. Não há quem conserte ou limpe a sujeira.

Entre tantos desaparecimentos um em especial chocou o Brasil do sul, foi o do famoso apresentador de TV Van Kafagam Lalabelibam. Ícone das estelas globais e aspirantes, Van Kafagam Lalabelibam se orgulhava da sua origem Inglesa salpicada de Alemão e incestuosamente Francesa, mas seu nome verdadeiro era Severino da Silva, um típico baiano ou paraíba. Escondia isso a sete chaves, mas desapareceu como qualquer outro nordestino. A Emissora em que trabalhava pede desculpas ao público e diz que os próximos contratos com novos apresentadores só serão assinados mediante testes de DNA para comprovação da origem e certificação da raça emitida pelo SSR, Serviço Superior da Pureza da Raça do governo federal.

O exército patrulha as ruas, a ordem é matar qualquer remanescente nordestino, autoridade temem que estejam contaminados com o vírus do desaparecimento e contaminem os Brasileiros do Sul, além disso, o governo mandou construir um gigantesco muro para separar o nordeste do Brasil do Sul.

Não temos mais informações sobre o desaparecimento dos nordestinos, neste exato momento nossa redação está quase vazia, muitos jornalistas, embora escondessem isso, eram nordestinos, paraíbas e baianos. Estamos com dificuldades para gravar novas matérias, mas não recuaremos em registrar esse momento histórico... O que é isso... Estou desaparecendo... Mas só sou 25% nordestino...socor...

* Crônica livremente inspirada no filme “Um dia sem Mexicanos”, 2004 - Europa Filmes, do diretor Sergio Arau. O filme de certa maneira conta a história de nós nordestinos nas terras do Brasil do Sul, gostaria de re- filmá-lo com o nosso sotaque, nossa cor e quem sabe ainda com a esperança de vivermos em um país que nos respeite. Sou nordestino e não desapareci.

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Ao Tempo

2012-01-06T04:44:00.000-08:00

Madrugadas*

2012-01-03T22:53:00.000-08:00

Amanhã será um lindo dia d’alegria possível, do abraço leve como nuvens ausentes de chuva no terraço dos meus sertões. Amanhã será um lindo dia da mais pura bondade. Eu me prometo o sol e se a chuva vier prometo andar pelas antigas ruas desse meu recôncavo e seus místicos mistérios.

Neste dia branco, fecho os olhos, cultivo estrelas no paraíso em que muitos vivem e poucos sentem, muitos olham, mas poucos conseguem ver as estrelas elétricas caídas na palma mão minha.

- É tempo de ir velho Jok, as montanhas azuis têm o encanto que sempre é. Tudo sempre está lá entre o azul, o tempo e o desejo de sempre ser, o ser que somos e naufragamos nestas tolas paixões.

Gosto de curtas metragens, cinema que leio nas resenhas do jornal A TARDE, nunca assistir um curta metragem no cinema, mas já li muitos e pela palavra imagino as cenas, consigo ser marujo, cangaceiro ou um personagem nas paragens do mundo esquecido.

Olhar-me no espelho e não me enxergar é como cair na fantasia de Mary W. Shelley. Ouço Diana e penso se há mesmo alguma paz para perdermos.

Fotografe seus momentos, porque seus momentos passam, mas suas fotografias amareladas ou não vão ficar. Mergulho na noite de mim, na plena escuridão, Deus me oferece flores... Quem ri por último ri sempre do pior.

Guarde sempre algum mistério, algum encanto, revelar-se por completo é o primeiro passo para a solidão sintética, aquela que nasce do seu cansaço por você mesmo.

Há os que têm o ideal de si e muitos loucos o ideal de ser coração de todos, morrem ilhados em seus corações terras ásperas e incertas para vida.

Estamos vivendo a ditadura da felicidade, do otimismo vendido em livrarias, dos sorrisos forçados... Todos têm o direito de ficar triste, de dizer que se está triste sem que por isso sejam tratados como criaturas inferiores entre essas hienas de circo e pão mofado.

Gente é a soma de todas emoções e paixões, bondades e maldades. Gente que se diz sempre está feliz ou finge ser nega a sua própria condição de gente e passa a ser coisa, coisa alguma, algo intermediário entre o ser vivo e o ser morto.

Gosto de bala Juquinha, retirar o papel da bala é um suplício, sempre se chupa a bala Juquinha com papel e tudo, isso tem gosto de infância. Emoções mistas entre o papel e o doce.

Amanhã será um lindo dia? Não sei, mas hoje já é, o dia deve ser lindo hoje, branco ou azul hoje, canto para a paz que acontece agora, neste exato momento. O amanhã é tão distante, tão profundamente distante.

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*Ps- Na foto eu durante uma crise de saúde em frangalhos, mas já estou melhor, meu rosto já ta quase de volta. Mary W. Shelley me prometeu isso ontem à noite depois de fazermos “amor”.

Ediney Santana-Mantra

2011-12-31T12:00:00.000-08:00

Feliz 2012

2011-12-27T12:30:00.000-08:00

Deixo aqui slide com uma mensagem minha de um ano novo como sempre e sempre melhor para todos nós. http://www.pranos.com.br/slides_get.php?id_slide=4639

Gaetaninho nº 2*

2011-12-24T12:44:00.000-08:00

Gaetaninho sempre amou o progresso, achava uma estupidez essa história de patrimônio arquitetônico, para ele todos esses prédios antigos, incluído as igrejas deveriam ser jogados no chão e nos lugares erguidos fabulosos edifícios, com vidros fumês, quem sabe até escadas rolantes e elevadores panorâmicos.

Gaetaninho adorava contar histórias do seu bisavô, Barão de Quaquaqua. O velho Barão sentia orgasmos ao limpar suas botas com óleo das tipas dos seus escravos, notável reprodutor estuprava suas escavas com a mesma costumeira morbidez que currava suas éguas e vacas, sentia orgulho dos filhos bastardos, dizia que eram melhores que os negros trazidos da áfrica.

Gaetaninho contava essas histórias com brilho nos olhos, dizia que seu bisavô era um homem de visão e moderno, lamentava ter nascido no tempo em que os barões de nada mais valiam e que se o velho barão estivesse vivo mandar modernizar a cidade toda, inclusive construindo uma usina nuclear projetada no Feiraguai, assegurava-se assim vez por outra um acidente radioativo, porque para Gaetaninho nada mais moderno que usina nuclear vazando radiatividade, filosofava sentado na sua fossa.

A paixão pelo progresso era a única que Gaetaninho tinha, sonhava com uma cidade cercada de fábricas, poluída, porque para ele o cheiro da fumaça era o cheiro do progresso. Não entendia essa mania do povo da cidade se orgulhar de seus cantores e poetas, para ele artista era tudo vagabundo, se fosse no tempo do barão botaria todos para cortar cana. Gritava alto que violão e poesia não eram coisas de homem, que homem que homem comia chumbo e arrotava cádmio. Era estranho, para Gaetaninho o modelo de homem do futuro era seu bisavô, de qualquer maneira enxergava no truculento barão o homem de poder que hoje fazia falta.

Gaetaninho não se conformava com o fechamento da fábrica de chumbo, a única vez que sentiu o cheio do progresso na cidade, um cheiro de ovo podre que para Gaetaninho era melhor que perfume frances.

Nada representava melhor o progresso para Gaetaninho que o automóvel, aficionado por automóveis, embora descendente de um barão, Gaetaninho era pobre, nunca havia entrado em um automóvel, sonhava com isso noite e dia. Sempre era visto alisando os automóveis estacionados pelas ruas, mas achava que os paralelepípedos da cidade tiravam a elegância das daquelas máquinas mais humanas que muitos corações, bonito mesmo seria se retirassem todos os paralelepípedos e colocassem asfalto, filosofava ele.

Carro e asfalto eram tudo que a cidade precisava para entrar de vez no futuro, a cidade ficaria parecida com Salvador, Lauro de Freitas e quem sabe até São Paulo, pensava Gaetaninho em sua casinha em um bairro sem calçamento, esgoto e paz.

Pelo menos entrar uma vez em um automóvel, quem sabe uma voltinha rápida pela praça do Rosário, de preferência em ruas asfaltadas era tudo que Gaetaninho queria, se fosse no tempo do barão com certeza teria uma frota inteira. À noite Gaetaninho sonhava com carros importados e ele todo elegante ao volante com uma loira paquetá ao lado, passava pela praça da Purificação toda asfaltada, que maravilha, o prédio da prefeitura demolido, em seu lugar uma grande usina de asfalto, tudo era progresso, Gaetaninho estava feliz.

Quando o dia acordava lembrava que não havia automóvel nem asfalto para ele, mergulhava em tristeza com gosto de óleo combustível, sentava no banco da praça e lamentava não ter nem ao menos um fusquinha, ninguém lhe dava uma carona para que ele sentisse o prazer de entrar em um carro. Por que logo com ele, um apaixonado pelo progresso viver daquele jeito?

Certo dia Gaetaninho não acreditou no que seus olhos viam, era o asfalto em plena Rua Direita, aquela pasta negra e quente sendo colocada emocionou Gaetaninho, se tivesse máquina de retrato tiraria fotos, mas Gaetaninho não tinha nada, a única foto sua era da identidade. La longe vinha uma comitiva de carrões, Pick-ups que pareciam importadas, tanta gente branca com seus olhos azuis, Gaetaninho pensou: deve ser gente importante, quem tem olhos azuis sempre é importante, neste momento Gaetaninho teve uma leve tristeza, seus olhos não eram azuis, e embora fosse parente de barão, não era branco.

Lá vinha a comitiva inaugurando a rua asfaltada, o coração de Gaetaninho bateu acelerado como um fusca 68. Chorou, enfim o progresso, correu para abraçar o prefeito.

No outro dia passou Gaetaninho, nas calçadas as pessoas olhavam curiosas, algumas com indiferença, outras surpresas, alguns poucos amigos da babinha estavam com ele, era um momento importante, as rodas do automóvel deslizavam pelo asfalto, Gaetaninho parecia feliz, enfim conseguiu andar em um automóvel, lentamente ia desfilando pelas ruas. O motorista ressaltava que o automóvel balançava pouco, o asfalto aumentava o conforto e o prazer de dirigir. Tudo como Gaetaninho sempre pensou ser, era.

Ao chegar à porta do Campo de Caridade o carro da funerária parou, quatro amigos que estavam no cortejo levaram o caixão com Gaetaninho dentro. Gaetaninho ao tentar abraçar o prefeito foi atropelado por uma bicicleta 1980. Ao cair no chão ainda pensou: não poderia ter sido um automóvel? Bateu a cabeça no meio fio, foi socorrido por uma criança que carregava compras no mercado, levado ao hospital em um carrinho de mão, ficou na regulação, morreu dois dias depois.

*Esse conto foi livremente inspirado em Gaetaninho, conto da autoria de Alcântara Machado.

Contatos com o autor: http://cartasmentirosas.blogspot.com

Sem sacanagem

2011-12-20T08:44:00.000-08:00

E foi-se o tempo destinado ao ano quase já velho, particularmente sou avesso a celebrações de finais de ano, esse falso clima em que todo mundo de uma hora para outra se torna um pouco melhor. Se pudesse dormiria até o dia 02 de janeiro, acordaria com todos os espíritos já normalizados pela pura e simples alegria de estarmos vivos.

Vivo, está vivo é bom, isso para mim que tenho quase certeza que nem vivo tão pouco morto se sai desse planeta maravilhoso é sempre bom recitar como um mantra Inca: está vivo é bom. Sem sacanagem, talvez vista branco e ande pela areia da praia, beba uma Sidra Cereser como a mesma alegria de que se estivesse bebericando um champanhe francês. O coração tem em si dessas coisas, o que é bobo aos olhos de alguns para o lado de cá é um carnaval catolicamente devasso.

Não há nada de fraterno em beijar a mão que só se estende para nós uma vez por ano, nada é tempestade, o avançar dos minutos nos livra dos encostos e talvez traga algo de sabor, de amendoim e língua doce.

Somos tão pouquinhos e há as sementes do amor, sempre é bom plantarmos essas sementes e tenho minhas sementes jogadas nas terras áridas de tantos corações. Hoje o sol foi implacável, passando pela porta de uma loja vi um conhecido vestido de Papai Noel, coitado estava tão vermelho quanto sua fantasia.

Rituais fazem a tradição se perpetuar, a tradição faz um Papai Noel torrar no sol do nordeste e para completar cai neve, quer dizer, neve feita com sabão. Quem nos contará ao futuro? Sem sacanagem, nada contra o natal, gosto do menino Jesus e seu eterno nascimento.

Menino Jesus eternamente nascendo, Jesus velho eternamente morrendo na cruz, um personagem duas histórias, qual será o Jesus mais santo? O que sempre nasce ou o que sempre morrer?

Luzes de natal pela minha rua triste, bolo e abraços, falsos, mais abraços e até beijinho no rosto. Sem sacanagens, nessa época do ano lembro do “Natal do Zé Colmeia”, todos os anos passava na Globo, era um singelo desenho que contava a história do Zé e seu fiel amigo Catatau que faziam de tudo para terem uma noite de natal, mas dormiam justamente na tão esperada noite.

John Pierpont viveu e morreu nos Estados Unidos, tentou ser capelão, pastor, político, professor, advogado, filósofo, poeta e comerciante. Fracassou em tudo que se propôs ser, nunca teve sucesso na vida, ao menos no que se entende como sucesso: carreira estável, dinheiros, reconhecimento e às vezes pouco caso com sentimentos pessoais.

Como advogado faliu porque não conseguia cobrar caro dos clientes e não pegava causas que feriam seus princípios éticos, como professor era contra a reprovação de alunos e a castigos físicos, como capelão- militar não suportou a dureza da guerra, perdeu eleições e defendia idéias de igualdades raciais e os direitos políticos das mulheres, como pastor foi contra a lei seca, defendeu as liberdades individuais e a tolerância religiosa, escrevia alguns versos que mesmo publicados nunca lhes renderam um centavo se quer e na filosofia não teve sucesso com seus discursos humanistas, faliu seu pequeno armazém, não conseguia cobrar os fiados.

John Pierpont era aos olhos de todos do seu tempo um completo fracassado. Um amigo seu, talvez tomado de pena, conseguiu para ele um emprego de arquivista em uma repartição pública e assim ele viveu até sua morte em completo esquecimento.

O que tem haver a história de John Pierpont com o natal? Muitos humanistas tiveram o mesmo fim amargo que ele ao enfrentarem as estruturas políticas do seu tempo e no mais ao fim John Pierpont não foi tão fracassado assim, muitas das suas ideias e de tantos outros da sua geração acabaram por serem aceitas.

Um dia, triste e desiludido, ao voltar para casa em uma gelada noite de natal nos Estados Unidos, sem dinheiros para comprar presentes John Pierpont pegou uma folhas de papel e compôs uma canção simples e inesquecível, ele só queria oferecê-la a sua família como presente de natal, John Pierpont compôs uma canção que se tornaria conhecida em todo mundo: Jingo Bells.

Li essa história no livro Insight de Daniel De Carvalho Luz, fiquei tão emocionando, nunca mais esqueci e até hoje neste tempo de Natal, lembro do que pode ter sido e às vezes foi e não percebemos. Sem sacanagem: bom natal.

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Casinha de Lata

2011-12-17T09:52:00.000-08:00

Sempre gostou de flores, mas nunca as teve. Sonhava em casar cercado de flores. Nunca se casou.

Tentou cultivar flores em seu pequeno quintal, nada nasceu.

Tudo é apenas o traço do nada em sua vida de uma nota só. Em sua casinha de lata fez gravuras, recortou flores em jornais e revistas velhas.

É colorida sua casinha. Colorida apesar do ar sombrio. Tudo é árido. Só o desejo de flores o redimia.

Ao catar lixo em um aterro foi estuprado por um sujeito gordo e branco.

Mergulhou em uma tristeza sem fim, matou-se no verão seguinte... Tristeza e vergonha na sua fina vida.

Em seu túmulo apenas uma tristonha e mal feita coroa de lata e papel.

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“Dançando a valsa coma Maricota”

2011-12-12T13:12:00.000-08:00

Camões escreveu em um seus dos sonetos os versos que até hoje me causa inquietação e curiosidade: “estou acordado e todos dormem/todos dormem”. Onde o poeta Camões estava quando escreveu esses versos e porque era tomado pela insônia? O que o impedia de dormir? Talvez uma batalha a ser travada ou sentindo a dor de uma guerra perdida já que era soldado, talvez uma paixão ausente ou não correspondida?

A insônia é uma praga, é o estar sem ser, um tempo vago e sem razão, ter insônia é ser testemunha de nada, é a angústia de olhar sua rua e ela morta a apavorar os olhos. Insônia causada por remédios, por alguma angústia, pela sensação de perda ou pela busca frustrada.

Seja lá como for, ficar acordado quando todos dormem é um pesadelo. Não consigo sentir nada além do que pavor quando a insônia vem me visitar e prega meus olhos abertos com o desconforto de ficar acordado quando o que se mais quer é dormir.

Muitos escritores já escreveram sobre a insônia, médicos receitam soníferos, algumas pessoas rezam outras bebem, outras como eu, busca nas estrelas contar o tempo e tentar dormir no cansaço dos números e todos nós unidos por uma praga que é tudo e é nada, dona do corpo e senhora do torturado espírito.

Quando eu tinha dezoito anos de idade tive meu primeiro emprego de carteira assinada, jogava lenha em uma caldeira na IMPASA, Indústria de papéis Santo Amaro. Trabalhava de turno, às vezes saía de casa à meia noite e só voltava às seis da manhã, no horário em que todos dormiam eu lutava para ficar acordado, nesse tempo nem sabia o que significava a palavra insônia, para não dormir sentava perto de um exaustor, era um barulho infernal, ele me ajudava a ficar alerta em um lugar que tudo era perigo.

O exaustor me mantinha acordado, dele guardo uns problemas de saúde que nunca me livrei, vinte anos depois tenho nos ouvidos zumbidos que me acompanham vinte quatro horas seguidas e obviamente no silêncio da madrugada fica mais acentuado, insônia para mim além de tudo é ter a sensação que nos meus ouvidos há uma eterna passagem de som entre agudos e agudíssimos sinais de áudio.

Há quem fale com plantas, com os próprios botões, há quem diga falar com os mortos, beba chá de erva cidreira (nome lindo: cidreira) tudo penitência para a fuga da insônia, eu evito uma praga maior, dormir durante o dia, e à noite em plena crise rezo a São Longuinho que mande para mim três minutos de sono, uma cartilha do abc, linda moreninha, dois discos do Sérgio Reis, um pão com leite moça e alguém que cante a maravilhosa cantiga de ninar aos meus ouvidos: “lá vem seu Juca/ da perna torna/dançando/ a valsa com a Maricota”

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A escola pública e a dor também

2011-12-09T05:18:00.000-08:00

Durante as eleições para diretores escolares este ano na Bahia, muitos professores (as) candidatos aos cargos demonstraram um amor pela escola, colegas e alunos que nem durante todas suas carreiras de servidores públicos conseguiram demonstrar.

Do dia para noite aconteceu uma explosão pedagógica de amor e ternura pelos alunos e colegas, tudo isso no bom e velho palavrório despótico como acontece em qualquer eleição. Promessas distantes da realidade, verdades criadas e não raro despreparo emocional para gerir uma escola e todas suas contradições, já que durante a campanha o que mais se viu foram xingamentos, reuniões canhestras nas quais estavam quase sempre em pauta o ódio, desprezo pelos concorrentes e colegas de trabalho que não se deixavam amar pelo vazio amor eleitoral ali declamado com o entusiasmos que só analfabetos emocionais tem, não se ouviu em momento algum debates fundamentados nas questões escolares.

São poucos os professores que colocam seus filhos em escolas públicas, gostaria muito de ver então os candidatos a diretores e vices matricularem seus filhos nas escolas que trabalham, assim esses profissionais do magistério público estariam dizendo a toda sociedade que confiam no sistema escolar o qual são eles a “mola” mestra.

Vamos lá diretores e diretoras com seus vices, matriculem seus filhos na escola pública que vocês tanto amam e querem gerir, provem o amor por essa escola depositando nela a confiança de educar seus filhos como tantos outros pais e mães fazem todos os anos.

Se muitos professores e professoras não matriculam seus filhos nas escolas públicas que eles mesmos trabalham para mim o motivo é: a escola pública é tão ruim que nem seus servidores acreditam nela, mas se não acreditam nela por que querem gerir uma intuição desacreditada? Desacreditada até por eles mesmos?

Sinceramente, como acontece na política partidária, infelizmente acontece dentro das escolas também. A maioria dos professores e professoras vivem refém de um sistema diretivo cretino e imoral que sufoca a voz dos mestres e condena alunos e alunas a um aprendizado fraco e desconectado com a realidade.

A disputa de poder por grupos nas escolas excluem os bons professoras e professores que há décadas pedem melhores condições de trabalho, atendimento médico e psicológico decentes, atendimento psicopedagogico para os estudantes, um sindicado atuante e livre de influências políticas partidárias entre tantas outras reivindicações. No entanto pouco ou nada disso se discute, a única coisa importante para a maioria dos candidatos a dirigentes é o “estar” gestor, o “estar” nos cargos e para isso colegas de trabalho como porteiros, merendeiras, agentes de limpeza e professores são transformados em pessoas escadas e mais nada.

Lembrando ainda que na maioria das vezes porteiros, merendeiras, agentes de limpeza e de segurança são invisíveis aos olhos dos demais servidores das escolas, a escola que deveria combater as desigualdades sociais e trabalhistas em muitos casos reproduz de forma acentuada e impiedosa o mesmo desprezo que a sociedade nutre por esses trabalhadores.

As eleições diretas para dirigentes escolares na Bahia foi a única coisa produtiva e real do governo Wagner em educação, tudo mais não passou de propaganda e consultorias caras e inúteis, ou ainda programas faraônicos para mimar egos e bolsos de prefeitos irresponsáveis ou aumentar cargos em comissão.

É lamentável que o ódio pedagógico seja a grande proposta que muitos futuros gestores de muitas escolas públicas tenham deixado no processo eleitoral deste ano. Claro que há pessoas preparadas para assumir cargos executivos, pessoas com propostas objetivas e conscientes do papel que cada um tem dentro de uma escola, respeitam os colegas, sabem ouvir, pessoas que não transformam a estabilidade do serviço público em imunidade para sandices e negação do que melhor se espera de um professor: o respeito a si mesmo e a profissão que por ele foi abraçada. Só quem se respeita pode respeita o próximo. E muitos professores são desrespeitados dentro das escolas ora pelo estado e município, ora por gestores irresponsáveis e ora pela própria sociedade que só enxerga como alguém “importante” os endinheirados ou poderosos.

A situação dentro das escolas públicas é grave e não vejo na maioria dos atores envolvidos no processo desejo de resolver essa situação, o governo não tem planos ou metas pedagógicas, o governo trabalha com infames consultorias que vendem ilusões como se vende bugigangas em lojas de R$1,99, consultores montados em seus mestrados ou doutorados sem conexão com a vida prática, palestram, vendem manuais inúteis, ficam ricos e deixam para trás uma escola cada vez mais pobre, menos viva e profundamente triste.

Mesmo com tantos problemas, a eleição direta para gestor escolar é uma avanço, candidatos mais bem preparados vão surgir nas próximas eleições. Se esse ano muitas coisas constrangedoras aconteceram como prefeitos e dirigentes da Sec. apoiando abertamente candidatos e perseguindo a oposição, tenho certeza que no futuro esse maravilhoso instrumento democrático será melhor utilizado.

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E o tempo passa

2011-12-06T13:00:00.000-08:00

Hoje faz 21 anos que meu pai morreu. Era jovem, 42 anos, viveu pouco e talvez tivesse guardado em seu coração alguns momentos de felicidade, talvez tenha sido feliz em sua curta vida cheia de árduas lembranças, porque lembro bem quando ele rememorava sua vida, era algo árduo, não muito prazeroso, como quase todos sertanejos nordestinos e pobres da sua geração a felicidade era em muitos momentos uma palavra sem sentido prático, a vida um desafio.

Meu pai e minha mãe foram (minha mãe ainda é) exemplos perfeitos para mim. Vi minha mãe cuidar de meu pai quando ele já bastante envelhecido precocemente e sem forças parecia ao andar ser levado pelo vento ou por anjos invisíveis segurando suas mãos, vi minha mãe ficar ali do primeiro ao último momento quando nossa casa adoecia junto conosco.

Aprendi então com minha mãe a beleza do amor, de não deixar o barco quando ele começa a afundar, aprendi com minha mãe que quem gosta gosta por inteiro, não há meio amar, meio zelo ou se ama ou se deixa, não há sentimento de pena em quem ama, há compaixão, solidariedade.

Meu pai me ensinou a beleza de ser solidário, estender a mão sem nunca esperar nada em troca. Se preciso passar fome, mas nunca deixar alguém que possamos ajudar ter em si a dor da fome ou miséria. Vi muitas vezes ele ajudando pessoas, muitas vezes também sendo ridicularizado por essas mesmas pessoas que ele estendia a mão, mas nunca guardou mágoas ou se sentiu injustiçado.

Nossa casa foi porta aberta para muitas pessoas, eramos pobres, mas meu pai tirava o pouco que tínhamos e dividia com quem precisasse. Não me lembro dele apegado a nada de material, também nunca o vi professando credo religioso algum ou até mesmo rezando, mas era temente a Deus.

Orgulhava-se no seu trabalho da Rede Ferroviária Federal, primeiro com trocador de dormentes e trilhos com defeitos, depois da doença como vigilante, gostava de ser ferroviário.Viveu rápido, saiu da nossa casa na Rua Barão de Vila Viçosa andando, foi para Salvador, internado e morreu. Morreu como viveu, tranquilo, apesar de tanta dor e uma vida cheia de tristezas, de uma infância sem infância, de uma juventude sem juventude, de uma velhice sem velhice aos 42 anos de idade. Calou-se e se foi... A ele meu muito obrigado pela grande lição deixada que foi: ser solidário só é vergonhoso para alguém que espera algo em troca por seu gesto.

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Selton Mello no papel principal

2011-12-05T01:33:00.000-08:00

Sempre compro discos antigos no Sebo do Dinho, aqueles discos tipo: Década explosiva, músicas italianas dos anos de 1960 e coisas afins. Gosto do som envelhecido e das melodias tristes e não vejo mau gosto em nada disso.

Tornei-me obsessivamente caseiro, e quase tudo me chega pelos livros e TV. Mas estou longe de ser um ermitão, sou do tempo e isso me leva longe, mesmo que às vezes meu longe seja virar de um lado a outro na cama.

Não tenho uma vida chata, tenho uma vida que quis para mim, não julgo pessoa alguma com a minha ética, minhas responsabilidades são minhas e não jogo sementes em pedra bruta, tão pouco acredito que o mal vem das estrelas, como disse Júlio Cesar: o problema não está nas estrelas Brutus.

Gosto de ler Martha Medeiros e Lya Luft, são pessoas interessantes, sabem de certa maneira e a maneira delas trazer dignidade ao óbvio. Erudição às vezes cansa, como me cansa ler livros que sempre trazem as mesma citações, os mesmos nomes e os mesmos dramas.

Dezembro sempre é um mês em que todo mundo parece ter bebido da água abençoada de Madre Tereza, todo mundo rindo e feliz, mas nenhum dia de dezembro para mim é mais insuportável do que o dia 31, sair na rua e ser abraçado por pessoas que o ano todo foi indiferente a minha existência é dose.

Tantas coisas são dose, são azedas, são sem muita razão de ser ou sentir que acabamos nos acostumando com tudo isso, nem dor e nem alegria às vezes parecem ser as mesmas coisas e gritarem um só sentido.

Gostaria de ver minha vida contada em um filme, no papel principal: Selton Mello, colaboraria apenas com a seleção dos outros atores e atrizes para interpretaram minha turma. Seria maravilhoso, o roteirista e o Selton aqui em Santo Amaro ouvindo os amigos previamente selecionados, catalogando as histórias, compondo a trama.

Da viagem de trem que durou uma semana entre Mundo Novo e Santo Amaro (tinha três anos de idade na época) ao Colégio do Teodoro Sampaio e todas as tramas e confusões em que me meti nos anos de 1990, até a eleição de Lula e o desencanto com tudo que é vermelho.

Delirar é bom, e a voz do Selton Mello e suas interpretações em cinema me fazem fantasiar muitas coisas, uma delas é ele ser eu, e por que não? Deixa eu ganhar a Mega da virada, quem aposta sempre alcança.

Quando desligo o relógio parece que algo dentro de mim também fica mais lento, olho para o teto, não há o tik tak do despertador, se fumasse acenderia um cigarro com gosto de menta.

Estou meio pálido, tenho andado pouco ao sol, mas o sol de dezembro da Bahia não perdoa ninguém, tenho cheiro de maresia e sal no corpo, corpo temperado para ser devorado como um peixe retirado das profundezas do mar, sou peixe, sou de peixes e durmo ao relento do teu bem querer.

Notei que estou rabiscando pouco, escrevo direto no computador, mas não consigo ler muito no computador, a luz da tela me deixa tonto, minha cama parece uma biblioteca comunitária, adora biscoitos Fortaleza, são tão crocantes, meus livros ficam cheios de pedaços de biscoitos, mas antes de guardá-los eu limpo tudo.

Meu problema é a paixão, vivo como se fosse um eterno apaixonado, tudo que olho olho com excessiva paixão. Isso não é bom porque fragiliza, deixa o coração refém de qualquer poeira soprada entre risos e falsidades.

Hora de planejar a semana, para você uma semana de paz e alegria e amores sempre, beijos e até sempre.

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Os chifres do diabo

2011-12-01T03:53:00.000-08:00

Dizem que o Diabo tem chifres e os filhos de deus asas como anjinhos barrocos. Não conheço pessoa alguma que se declare ruim, como escreveu Fernando Pessoa no Poema em Linha Reta, todos são grandes virtuosos na vida.

O Diabo não tem chifres, quem tem chifres são os filhos de deus, o Diabo vive no inferno carente de almas já que quase todas por aqui se declaram religiosas e tementes a deus, o Diabo vive na solidão dos infernos com sua família, o Diabo não enfeitava a parede da casa de Hitler, certamente Hitler que ostentava um bigodinho que mais perecia um xibiu mal raspado, temia a deus como Cristo a cruz.

Meu amigo Cleu, sempre diz: tá vendo se essas pragas não morressem? Estaríamos fodidos e passado o recibo. As entrelinhas dizem muito, especialistas em tudo dizem como nossas vidas devem ser, o sul do país diz que nós somos “Paraíbas”, não é racismo é xenofobia mesmo, mas quando um sulista chega por aqui nos jogamos na poça da lama para que eles não sujem seus pés nas nossas misérias.

Sempre achei um “milagre” do imperialismo português e toda sua selvageria falarmos a mesma língua, a mesma língua que nos une é a mesma que nos serve a infâmia, mas pense comigo: já pensou se no sul do país a língua vernácula fosse o castelhano e nós aqui com o nosso português? Além de “Paraíbas” nos chamariam de bárbaros por falar uma língua menor, como se a língua portuguesa fosse uma língua menor, pelo contrário é uma das mais belas do mundo.

Na Bahia se alguém falar que o governador Wagner peida correr o risco de ser preso, o PT nos mostra o quanto um peido idealizado pode feder mais que um dado. Os chifres do Diabo nunca estiveram tão caidinhos.

Gosto de dizer a palavra PORRA!!! Nada mais deliciosamente nordestino que uma sonora PORRA!! Quer saber de uma coisa? Mande quem você não gosta para a porra. Estou lendo, sentindo dores, frio e não estou triste, gosto de vinho e acarajé da Ana, mãe do Serjão, o melhor acarajé da Bahia, mas não posso comer acarajé (bolinho de comer) esses dias, abusei do meu estômago, agora puta que não pariu... Antibióticos e sopinha.

O Diabo tem os dentes cravados a chumbo, deus dentes postiços, é conveniente para deus e seus filhos trocarem a dentadura a depender para quem tenham que sorrir, o sorriso de deus e dos seus filhos da puta é pura conveniência.

Tudo que é bandido agora quando é preso diz ser cristão e frequentar igrejas, desde quando ser cristão ou ter qualquer religião no peito asmático é salvo-conduto? O que não admito é que cretinos usem de um livro supostamente santo para sair mais cedo da cadeia.

Cazuza, mauricinho elevado a condição de poeta sem nunca ter escrito um poema, certa vez disse: mulher que só teve um homem na vida é virgem. Será? Há as damas do lotação que traem os maridos para provar que os ama e há os canalhas que usam as mulheres como cabides para enfeitar festinhas de amigos chatos, mas suas amantes frequentam motéis de dois mil reais, com eles ou sem eles.

Maior que o amor é o acostumar, perde-se o tesão, a cama é quase uma geladeira, o silêncio é o maior diálogo, mas o acostumar faz a vida do infeliz casal ser eterna enquanto a morte não os separe. Como podem passar sem um beijo lascado? Sem uma língua nervosa? Sem um chupar de corpos? Sem a delícia da fome que nunca tem fim?

Vi hoje a mensagem de final de ano da Globo, com aquela musiqueta enjoada (Nossos sonhos serão verdade/ e o futuro já começou/ hoje a festa é sua/ de quem vier) composta pelo duble de compositor e escritor Nelson Motta que os globais chamam de Nelsinho, cantada pela voz de taquara rachada do rei das rugas esticadas Roberto Carlos. Prestei bem atenção, quase não há negros entre os atores e atrizes que aparecem na mensagem, é um branqueamento que irrita os olhos. Nada contra os brancos, mas será que neste país não há um negro com competência para apresentar um programa infantil? Um Mais Você? Um jornal Hoje?

Estou cansado, preciso de sexo, água mineral, duas aspirinas, créditos no celular, um emprego melhor e uma cama tranquila para dormir. Os chifres do Diabo nunca estiveram tão caidinhos.

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Lá fora está chovendo

2011-11-27T04:01:00.000-08:00

“Lá fora está chovendo / Mas assim mesmo/ Eu vou correndo/ Só prá ver o meu amor/ ela vem toda de branco/toda molhada/e despenteada/ que maravilha/ que coisa linda/ que é o meu amor”. Sempre gostei dessa canção composta por Toquinho e Jorge Ben Jor. Uma melodia simples e suave, cantada com delicadeza por Toquinho, a letra que fala da alegria de encontramos quem amamos e nos faz bem é um convite a celebração de duas pessoas em harmonia de emoções.

Chove um pouco neste domingo em Santo Amaro, é uma manhã fria e silenciosa, ouça “Que Maravilha” e quase posso enxergar alguém correndo toda molhada e despenteada para os meus braços. A solidão às vezes nos faz ter alucinações, nos fragiliza quando idealizamos um amor que acontece no meio da rua, em um dia de chuva ou como, por exemplo, acreditamos que alguém vai saltar da tela do computador e nos abraçar.

Vivemos o tempo dos solitários virtuais, os que se permitem a ilusão de relacionamentos perfeitos, tudo é lindo porque tudo é distante e não há o sal de cada dia, tudo é ruim porque isso também é uma espécie de narcisismo no qual enxergamos no outro aquilo que pensamos ser, enxergamos o perfeito que não somos porque o outro não está ao nosso lado a nos chamar para o mundo duro no qual conviver é também saber ter seus momentos de solidão.

Auto-ilusão bate na nossa aorta e descompassa nossa razão, abrimos para o mundo o que nem sempre o mundo tem interesse em saber, do outro lado uma das maneiras mais fáceis de sermos ignorados é sempre nos inflar, é cômodo dizer o quanto somos lindos ou belos sem nunca termos cruzados nossos olhares, repete-se isso como um mantra e há os tolos que se acreditam Apolos de uma nova era, uma nova era no qual o amor e frases delicadas são mais nocivas que o mal declarado.

“Que Maravilha” fala de pessoas reais, da alegria da chuva, transforma a rotina de uma grande cidade em motivo para celebração do amor: “por entre bancários/ automóveis/ ruas e/ avenidas /milhões de buzinas/ tocando sem cessar”. E nada disso impede que: “ela vem chegando de branco/ meiga, linda, pura/ e muito tímida/ com a chuva molhando seu corpo/que eu vou abraçar/ e a gente no meio da rua/ do mundo/ no meio da chuva/ a girar!/ que maravilha!”

Quem não queria algo assim? No silêncio desse pequeno vale que vivo, olho ao longe a chuva fina a chegar bem devagarzinho, em meio a neblina Toquinho canta, todos os carros param, todas as buzinas ficam em silêncio só para ver o meu amor passar, “a brilhar, que maravilha”.

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Todos são mortais

2011-11-24T09:01:00.000-08:00

Por que minhas Rosas Negras ficam analfabetas? Morrem em terra seca e sem esperança? Por que o medo sempre está neste meu Jardim? Por que o horizonte das minhas Rosas Negras é sempre tão triste?

Por que minhas queridas Rosas Negras são sempre as drogadas, bêbadas, prostitutas ou delinquentes? Por que são sempre as Rosas Negras as erradas? As que são deixadas ao acaso? Por que a religião das minhas Rosas Negras é a religião do demônio? Por que apontas com teu dedo preconceituoso e imundo para meu Jardim de Rosas Negras?

Minhas Rosas Negras, em nome do Deus Tempo eu vos saúdo. É possível sobreviver a delinquência do estado que se nutre do nosso sangue trabalhador, muitas vezes levam nossos corpos para cama de pregos e espinhos, muitas vezes jogam nossos nomes na lama da injúria, mas é preciso ser forte, se preciso morrer morre, mas não recuar, não abrir mão do direito de cultivar no jardim da cidadania nossos próprios sonhos.

É impossível ser feliz com o mal, o mal se nutre do próprio mal, mas dia menos dia o mal também morre, porque o mal diante do bem não resiste ao Tempo, o Tempo bate a porta de todos com a conta a ser paga e nesta hora a verdade grita a nossa cara: são todos mortais! E se somos mortais todos podem sentir dor, adoecer e morrer.

A dor não é exclusividade nossa, a natureza é a excelência da vida, jamais criaria rosas frágeis para no jardim serem de outras tantas rosas escravas eternas da dor e humilhação. Nosso jardim pode ser de todas as rosas e cores, ter harmonia e civilidade social. Na diferença, tendo possibilidades iguais é que se faz um jardim sem dor, sem a vida refém da agonia e da falta de esperança.

Não somos feios, não somos preguiçosos, não somos criminosos. Minhas Rosas Negras não se sintam menores, um dia nossa terra será verde como a esperança do bem, nosso sol amarelo e verdadeiramente de todos e não como essa luz triste a nos cegar os olhos, nosso céu azul e acolhedor diferente desse céu cinza e opressor, nossa alegria branca como a paz que tanto desejamos.

O que parece uma derrota hoje, pode ser na verdade um momento de vitória e conquista, depende de como olhamos o prisma da questão, por isso não lamentem a solidão, ou a aparente humilhação. Minhas Rosas Negras, a aparente derrota desse dia nos chama ao aprendizado, a reflexão, olhem para frente, segue o horizonte, não deixem vossas mãos estendidas para quem “ama” por algum sentimento que não seja o próprio amor.

Não lamentes amizades perdidas, pessoas que partiram, não sejam vassalos nos corações dos reis, não se alegrem com a desgraça alheia, não devida teus momentos de paz com os espíritos de porco e corações de rato. Os que ontem gritavam contra o mal hoje são seus aliados e tramam contra nossas vidas, por isso pensem bem antes de chamar alguém de amigo ou de amor. Amigo e amor são palavras mágicas para serem ditas aos corações fúteis e baratos deste mercado de horrores que é a dita sociedade civilizada.

Minhas Rosas Negras, escutem a voz dos vossos corações, não sois, como escreveu Charlie Chaplin, máquinas. São capazes de ir além, não aceitem migalhas enquanto os poderosos vivem de vomitar sobre a ruína das vidas de milhares de pessoas o excesso dos seus banquetes, não somos feitos para dor, há sempre a possibilidade de recomeçar, de conquistar o nosso mundo desejado.

A arma para fazer derrotados em massa é sempre a mesma: fazer-nos crer que somos incapazes, dependentes de lideres e heróis a dizer o que devemos ser ou fazermos, deixar nossos espíritos na eterna infância dependente de verdades que não são nossas. Esquece-se assim como se diz não, questionar e principalmente: temer a autoridade pública quando ela deveria ser tão somente respeitada.

Enquanto toda sociedade padece de alguma doença seja ética ou clínica ouvimos sempre os mesmos discursos moralistas e dementes, para mim pouco importa o que alguém faça da sua vida pessoal, pouco me importa crenças e vícios pessoais. O que importa é minha e a sua contribuição para toda sociedade e não a vida pessoal ou a mesquinharia de conversas sem sentido em que cada um defende o demônio que mais afagos no momento pode fazer. Não há crenças no bem estar, há interesses pessoais que se nutre do flagelo social.

O sistema político do país é conivente com a dor e barbárie social na qual vivemos a trágica odisséia do povo rumo ao matadouro organizado e mantido pelo Estado brasileiro. o Estado mata a si mesmo quanto mais as Negras Rosas do povo.

As rosas mais frágeis dessa triste odisséia estão reféns da ilusão que são livres, vivem em favelas, são subempregados, suas comunidades são ocupadas por agentes do estado quando o estado os negou durante anos educação, saúde e segurança. Agora lhes impõe a força da ordem e não a estabilidade da segurança. A maioria dessas frágeis Rosas talvez nem saibam de onde vem tanto sofrimento, mas ele está aqui, maquiado, aparentemente ausente, o sofrimento está aqui, leva nosso perfume, impões suas cores e principalmente ceifam a vida dos nossos brotos, como se não nunca tivessem nascidos, tão pouco tivessem o direito de viver.

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E o tempo sempre leva

2011-11-22T05:59:00.000-08:00

Essa sede de mim me seca e fico assim ao sol desse tempo de nunca encontro comigo, beber do que sou, ter na porção Deus de mim meus momentos vida em frágil balanço desse amigo coração meu é também uma maneira de ser deus absoluto e sem piedade, na grave severidade de estar e não ser vomitar a poética nunca lida desses dias.

Talvez tudo apenas poema ou pó que de morto nos leva longe por tantas ruas. Mas deixe de bobagem e faça um oral com gosto de amanhecer, já já amanhecemos e fica tudo perdidamente sincero. Não sejamos tolos, nenhuma beleza sobrevive à luz do dia assim como nenhum mal se eterniza só na escuridão.

Na impossibilidade de pegar um disco voador ou mudar para outro país vou afundando em minhas próprias paixões, algo meio dor, meio sal e pimenta, mas ao longe talvez aja aquela velha alegria de viver para além de qualquer mal.

Gosto da imagem do algodão doce, da lisérgia infantil daquelas cores e na ilusão que ele trará algum alento para a fome, o algodão doce é a ilusão que nos encanta por ser delicada, metáfora perfeita para vida que nunca é e pensa sempre que pode ser.

Esses dias tenho ficado muito em silêncio, meu aparelho de som queimou, pouco ouço música, mas me trancarei no estúdio “Das Pitangas” por duas ou três semanas com Celino, vamos regravar poemas e canções, que alegria me deu o Celino, brincarmos de estrelas quando tudo é concreto e cimento endurecido em nossas línguas.

Neste instante estava sentado no jardim caiu sobre meu colo a primeira rosa, logo a primeira fruta, não demorou muito o sol ardia nos meus olhos e por fim folhas secas sopradas em valsa acaso, olhei no espelho e não me reconheci, lembrei dos meus encantados na distância do sertões da minha vida.

Convido você a ler isso: “Parto com o ar... Sacudo minha neve branca ao sol que foge, Desfaço minha carne em redemoinhos de espuma, Entrego-me ao pó para crescer nas ervas que amo, Se queres ver-me novamente procura-me Sob teus sapatos” texto Walt Whitman - Tradução Monteiro Lobato.

O inverno este ano parece ter namorado a primavera no nordeste, tudo frio e cinzento tudo parado, o tempo em sonolência, essa não vontade de estar e o desejo de corpo apenas para o abraço tomam conta de tudo.

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Ao som da chuva

2011-11-16T09:47:00.000-08:00

Viver em uma pequena cidade requer certa imaginação para não ficarmos a rodar rodar no circuito fechado do tédio sempre presente. Todos os dias é preciso certo esforço para não devorar a si mesmo em um ir r vir sem fim do que se é. Todos os dias as mesmas pessoas, as mesmas saudações e a novidade é não ter novidades, a alegria tem hora marcada para chegar bater o cartão de ponto e ir embora.

Sem livrarias, cinema, outra diversão que não seja futebol, bar e vez por outra alguma peça no teatro não é muito difícil sentir-se ilhado na embriagues do tédio. A rotina é tão seca que chega um momento no qual ficar em casa é a melhor diversão, deitar, dormir, dormir e esquecer o tempo repetitivo la fora.

Mil planos, idéias sobre tantas coisas, uma gravidez que parece feita sobre medida para o aborto, é assim que me sinto, grávido e eternamente abortando, engravido pela manhã e a tarde sangro. Cidades pequenas, sem grana, pouco vale uma gravidez por mais bem intencionada que ela seja.

A gravidez além do parto sugere coisas novas, e o novo ameaça a rotina, alguns se sentem seguros com a rotina, outros lucram com ela e alguns poucos como eu reclamam dela e sem ter muito que fazer dormem ao relento do sempre amanhã como exato ontem.

Há um poema de Carlos Drummond de Andrade chamado “Cidadezinha qualquer” que diz: “Casas entre bananeiras/ mulheres entre laranjeiras/ pomar amor cantar/Um homem vai devagar/Um cachorro vai devagar/Um burro vai devagar/ Devagar... As janelas olham/Eta vida besta, meu Deus”.

Santo Amaro não tem esse bucolismo, segundo Drummond, besta. Por ficar entre as duas maiorias cidades da Bahia, Feira de Santana e Salvador, Santo Amaro é um híbrido entre o atraso e o avanço, não é rural, mas também não é urbana, não é parada, mas também não vive a velocidade de uma grande cidade, embora sua população sinta a influência e muito da capital Salvador, mas não se engane o tédio anda por essas ruas.

O pior é ir envelhecendo e ver seus amigos indo embora, começando outras rotinas, outras amizades. Sentado no banco da praça olho novos poetas, roqueiros, políticos e há uma ponte invisível a nos separar, algo meio Castro Alves – Vinicius de Morais, ou seja, o que tinha uma causa e o que era a causa.

O melhor caminho para enfrentar a rotina e o tédio é a criatividade, faz de barquinhos de papel grandes canoas perdidas em um oceano inóspito e você é o capitão para navegar águas tranquilas, não potencializar o azedo disso tudo, não afogar-se na complacência das coisas.

Neste momento tudo é cansaço em Santo Amaro, há algo de sujo no ar, algo de ruim. Parece que o mal também se reproduz por osmose, vejo pequenos brotos transformados em horrendos cactos feitos para o mal dos espinhos. Pergunto ao meu Deus Tempo: quanto ainda o ar vai ficar assim seco? Ele responde: “Quando chegar o fim das eras de tanto se subir os monturos se rebaixará os muros”. Confesso minha alegria dessa universalização da dor como catarse para o bem.

Certo, mas há as novas paixões e o canto mudo dos pardais em meu quintal, a beleza das lagartas devorando a bananeira, disso tudo nascerão borboletas, a vida sempre da um jeito de acontecer, eu fico por aqui nascendo e renascendo no ano 2099.

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Ps- Na foto eu e meu amigo Zopa, Praça do Rosário, novembro, 2011

Distância e felicidade

2011-11-13T12:40:00.000-08:00

Segue os dias e a medida da distância para ser feliz me parece à medida de com qualquer outra pessoa compartilhar só o necessário. Cada um tem seu ideal de necessário, eu tenho o meu e nele cabem pouquinhas coisas e um ou dois corações que o meu bate feliz quando encontra.

Uma pequena palavra que vira terremoto, um besteira que se ergue como se fosse a descoberta do verbo por um mudo, um abraço azedo ou um ri sem sentido, o mistério da permanente felicidade e a terrível briga de egos me levam ao auto-exílio.

Celular ligado só o suficiente para o trabalho, e-mails quase nunca respondidos, cultivar meus pés de mamãos, brincar na Purificação com minha filha, escrever sem compromisso cartas soltas sem leitores definidos.

Tenho perdido o interesse por feedback, na verdade tenho até medo quando o telefone toca, o silêncio me consola e já tenho um bom relacionamento com a solidão.Ser inconveniente me apavora o espírito só em pensar, por isso tenho o costume de não ter agenda telefônica ou platonismos desnecessários.

De certa maneira há uma ilha que também é segurança, meus idealismos foram deixados de lado, o dia seguinte ao idealismo é a cara batida contra o muro da realidade, e dessa cara quebrada pode-se nascer mil novas sensações, eu prefiro ficar quietinho.

Não me coloco e nunca me coloquei como centro de coisa alguma, penso até que sou um bom coração, mas é chegada a hora de me esquecer um pouco no que não sou ou pensei ser. Fazer literatura e me apaixonar por uma bibliotecária seriam ótimas coisas a serem feitas, mas não há bibliotecárias em minha cidade e minha literatura desce a ladeira do comum e lá certamente vai desaparecer, mas enquanto isso não acontecer ela consola meus dias e quieta minhas variações de humor que sempre grita entre graves e agudos.

Nada disso me causa angústia, sou bem resolvido, no mais há sempre coisas diferentes todos os dias, o mundo é muito além de mim para que eu me coloque como algo razoável nele, sou coadjuvante, filme B e papel silêncio. Não há nada de pessimismo nisso ou sentimento de derrota, são coisas simples de olhares simples de quem se olha além do espelho do quarto.

Ficarei uns seis meses ou até mesmo um ano sem beber cervejas, isso sim é foda, aguentar esse estado permanente de devassidão coletiva sem um delirizinho se quer. Preciso ir à praia, esses dias de chuva tudo fica calmo por lá, preciso respirar oxigênio puro, olhar os caranguejos, as marisqueiras na labuta pela vida, sentir-me perto do céu, nos baços da alegria que é o azul aos olhos.

Contatos: edineysantana@hotmail.com, http://edineysantana.zip.net

A Poesia do Submundo

2011-11-07T17:51:00.000-08:00

A poética de Josane Peer não nasceu com a escrita, nasceu no canto, na música. Poucos são os letristas de canções que merecem o epitáfio de poeta, Peer merece. Autor de verbos cortantes e imagens aterradoras sobre nossa cambaleante humanidade Peer se insere no contexto máximo de quem faz da arte confissão e fé de ser.

É quase impossível separar Peer da música ou literatura, sabemos o quanto é a música sua paixão primeira, no entanto a palavra sempre lhe foi mais generosa; como foi também com Renato Russo, Jim Morrison, Cazuza ou John Lennon.

O fazer poético de Josane Peer se insere na bem sucedida mistura entre o Romantismo e Simbolismo o que não raro nos oferece uma deliciosa seleta de versos repletos de imagens e mergulhos profundos na alma humana.

Cada verso de Peer é urbanamente hermético, não é uma leitura fácil sua escrita, embora seja um sujeito forjado na essência da cultura pop, Peer é dado os hermetismos clássicos. Pop sim, mas impiedosamente clássico no trato com a língua portuguesa.

Tive o prazer de conhecê-lo e conviver com ele durante anos, pude acompanhar seu incansável trabalho artístico o qual a Bahia não soube reconhecer, pude velo nas escadarias do Centro Educacional Teodoro Sampaio, em Santo Amaro-Ba, compondo instantaneamente inúmeras canções, como se estivesse em profundo transe artístico. Seu talento era inegável tanto quanto seu sofrimento por não se reconhecido ou ao menos respeitado como artista.

É com alegria que vivo esses novos tempos em que as tecnologias felicitam a produção artística de inúmeros músicos e escritores, com alegria vejo o império dos “donos” da cultura desabar.

Um novo mapa cultural vai aos poucos se desenhando no país, novas e antigas vozes antes ignoradas ganham as ruas sem o carimbo das poderosas corporações empresariais, escritores publicam e são lidos sem constar nas listas pré-fabricas “dos mais lidos da semana”, é com alegria que tudo isso eu presencio.

Cultura e Educação andam juntas, mas no nosso país no qual políticas públicas são remendos sociais para maquiar a degradação do próprio Estado Brasileiro e milhões de pessoas são mantidas por esse mesmo Estado artificialmente na ignorância pelos processos de desarticulação da escola pública, publicar um livro é algo a ser celebrado.

Celebremos então Josane Peer por ter vivo sua vida em favor da arte e nunca ter machucado ninguém, celebremos suas palavras, palavras coloridas quando falam de juventude, amizade, infância, sonho e alma; palavras cinzas quando falam de injustiça, dor, tristeza, solidão e política.

Celebro a você meu amigo poeta da urbanidade, da busca constante por si mesmo, pelo amor, pelo submundo que tantas vezes juntos andamos em busca de paz e respeito, celebro tua vida que é arte e construção honesta de uma Utopia a qual teu canto nunca desistiu de buscar.

Poeta a navegar entre os sonhos da juventude e o mundo impiedoso da maturidade, da concreta realidade ao lúdico, da não aceitação da derrota a solidão longe da família, da voz acidamente delirante a compaixão pelo próximo, da palavra em favor da vida a busca pela tão sonhada paz de espírito.

Das guitarras distorcidas a sempre e necessária rebeldia, do fazer solidário de poemas repletos de delicados encontros consigo ao mundo desejado. Assim se faz o letrista, poeta e inegavelmente artista passageiro do tempo: Josane Peer.

Contatos : ediney-santana@bol.com.br e http://edineysantana.zip.net

Será mesmo o amor?

2011-11-04T14:04:00.000-07:00

Há uma canção cantada pela dupla goianiense Leandro e Leonardo que diz: “Não aprendi dizer adeus/mas tenho que aceitar que amores vão e vem/ são aves de verão”. Acontece que nossas emoções não são estabelecidas por decretos, a metáfora do amor como “aves de verão” pode funcionar para muitos, mas há outras tantas aves encantas por sentimentos incertos, cantam repetitivos versos independentemente da sinfonia em que talvez sem perceber execute um opus para corações surdos.

“Não aprendi dizer adeus”, são doloridos versos para muitos corações desejos de partir para viverem outras tantas possíveis emoções.

Não acredito que duas pessoas se gostem na mesma intensidade, tão pouco deixem de se gostar em sincronia de sentimentos. Há o gostar, todos nós sabemos, que por vezes acaba for transformar-se em dependência, quem depende emocionalmente de outro não sabe dizer adeus, tende a ser prisioneiro e prisão.

Dizer adeus por outro lado não é esquecer, negar uma história vivida a dois, mas saber que para não macular essa mesma história chega um momento que o melhor caminho é ir, dizer adeus, abrir os braços ao mundo que lá fora chama para novas outras emoções.

Mesmo em separações ditas amigáveis, alguém sempre há de não ser com os próprios sentimentos algo de amigável. Sempre há alguém a sentir-se traído, injustiçado, machucado e por fim ter a ilusão que sua vida acabou, como em uma canção de Maysa a dor se revela embriagada, passa por uma catarse que não purifica, mutilação que também pode ser mais que dores ébrias em solitários espasmos de inanição emocionais.

Ter no outro o espelho da própria vida, recusar-se a viver longe desse outro e por fim chantageá-lo, fazê-lo sentir-se culpado por aquilo que a pessoa tornou-se, ou pela vida escolhida é quase sempre caminho seguido pela chantagista emocional, que não deixa de ser alguém em desequilibro e carente de atenção psicológica.

Fazer o “grande” amor da sua vida, o irmão maravilhoso e espelho que outro não tão maravilhoso ou talentoso sempre desejou ser, o amigo que conseguiu ser tudo aquilo sonhado na juventude sentirem-se culpados por crises, dores, angústias ou tentativas de automutilações, não deixar que essas pessoas respirem, façam planos ou amem a quem quiser é a maior estratégia do chantagista emocional, fazer o outro sentir-se culpado, o chantagista viciado em dor quer que seu objeto de admiração também a sinta, um dor que não é sua e assim mantê-lo cativo no limbo de ações sem afeição.

Tentativas de suicídio, tomar a guarda dos filhos, infernizar a vida com telefonemas na madrugada cheios de dramas e promessas de servilismo ao extremo. Idealizar no outro aquilo que se deseja ser, buscar nos braços desses outro, na alegria, no sucesso ou no amor tudo aquilo desejado por si é algo de perigoso e complexo de lidarmos.

Não sei como isso tudo começa, mas todos nós sabemos como pode terminar, saber lidar com essas coisas não é algo fácil, também, não sei de culpa ou culpados, mas na variação dos dramas emocionais algo tenho certeza, para todos os lados voam pedaços de vida saber junta-los e re-começar é a única questão.

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Ps- Escrita ao som da belíssima “ É o amor” com Zé de Camargo e Luciano.

Carta a Deus

2011-11-01T07:31:00.000-07:00

Deus, perdoa os que lutam contra a maldade é a injustiça, sopra o vento do consolo sobre todas as pessoas vítimas da brutalidade da violência, Deus perdoa os que lutam a vida inteira por um mundo justo e fraterno.

Cuida dos que com paixão se entregam a uma vida de paz e bondade, não permita que a morte estúpida esteja no coração dos que fazem da terra um lugar melhor.

Não posso acreditar que o mal e seus fies serviçais sempre vençam. Deus tende piedade de nós poetas, gente simples que vive o dia dia dessa perigosa aventura que é viver, Deus olha para os pobrezinhos mortos por grupos de extermínios nos recantos esquecidos desse país, tende piedade das meninas mãos, dos trabalhadores assalariados que na maioria das vezes só descansam no leito da morte.

É impossível viver sem Deus, não sei por qual nome você chama seu Deus, se de Jesus, Iemanjá, Buda ou qualquer outro nome, mas tenha esperança em fé em algo além de nós, somos fragmentos de areia neste quintal perdido no universo. Deus é a alegria a nos proteger, a esperança para os que estão à beira da morte, a mão que afaga a alma nervosa, o abraço invisível da paz.

Deus olha para os pequeninos cidadãos como eu, sem par com os grandes do mundo, Deus olha para as flores que brotam no lamaçal, para as orquídeas negras do tempo de nunca desse país.

Não deixa a humilhação, injustiça e desesperança baterem a minha porta, guarda meus passos pelas ruas escuras, me cerca de corações bondosos. Deus nos olha com alegria a paz de viver sem medo.

É com tristeza que ouço tantos tiranos, tantos assassinos gritaram o nome dos seus deuses, escreveram "paz" sobre os corpos de suas vitimas. Deus olha para os pequeninos sem leis ou justiça para guardá-los dos tiranos de sempre.

Deus seja fraterno meu dia e dos meus amigos, família. Volto para casa armado apenas com minha esperança de chegar vivo, de adormecer e acordar no seio da minha família.

Deus olha para nós aqui embaixo, olha com sua glória para os que são vitimas dos que dizem serem seus filhos, tende piedade de nós antes que a noite escura seja a única coisa que tenhamos nesta vida por vezes tão amarga.

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Um filme para Mary End

2011-10-28T04:56:00.000-07:00

Às vezes vem o frio, em nada o sol pode ajudar. Teu abraço tão distante e minha língua tão adormecida na não mais busca por ternura. Sou envelhecido poeta barroco na decadência de um renascimento que nunca vai acontecer em mim.

Hoje é noite de sempre, não vem o dia. Há rosas da despedida na cama, não busco o verbo improvável, a metáfora exata, quero do Tempo ser amigo quando meus dedos não escreverem mais minha sonata de poucos acordes.

Escrevo poesias em cartas que nunca vão sair do meu quarto, há morcegos do lado de fora, na lagoa os sapos cantam, a lua traça o caminho luz para quem da noite se faz.

Há sempre o apego desnecessário a coisas que embora doces não passem de veneno e sugadores das nossas já desumanizadas energias, nega-se o que de melhor temos para pior servirmos, o pior servir é o que nos nega em essência, nos reduz a pó, escandaliza nossas emoções.

Não tenho medo, sou todo corpo, meu espírito vaga na delicada razão que nunca pousa, é sempre nuvem e raios de Iansã meu tesão pela vida, mas me permito beber algumas doses secas dessas angustias matutinas.

É impossível um espírito criativo não ter algum vício, o problema é que há o beijo amargo das hóstias na porta desse céu-inferno.

Fico pensando se todo mundo que diz ler Kafka, Fernando Pessoa, a Bíblia e tantos outros livros e autores decadentistas lêem mesmo, acho que não. Há tanta revisão de valores nesses autores que a leitura profunda de suas obras levaria a sociedade a uma revolução íntima sem precedentes, na hora do vamos ler o contentamento é mais simplório, algo como mascar chiclete e comer amendoim no parque.

Mergulhos profundos nos leva a ler imagens nem sempre inspiradores, nos revela a nós mesmos nossas faces menos idealizadas ou romanceadas. Tenho dois pavores ligados a morte: primeiro é a ideia de um corpo no caixão, o segundo é o vexame de ter desafetos meus na excitação da vida a velar meu corpo, isso é bíblico “não deixa-ai senhor que triunfe sobre mim”. Isso é angustiante e tolo.

Qualquer dia desses vou escrever algo entre Martha Medeiros e Padre Fabio de Melo, também sou filho do capitalismo e mereço entrar pela porta da frente nos reinos da terra. O mesmo público que diz odiar autores como esses de vulgar talento são os mesmo que só consomem aquilo que vem com a marca da besta na testa: mais vendidos, ganhador de prêmios, apareceu no programa X apresentado pelo imbecil B. A arte em si é só a mais valia da urgência de muitos estarem ao lado dos abençoados por essa besta quadrada que é a fama. Mas há o sucesso, anda meio esquecido, mas ele existe.

Quase sempre escrevo misturando ironias, humor, acidez, mas é interessante sempre dizem que sou formal, e que falo sério. Como o diabo foge da cruz eu fujo de mim, quando mais do mundo sério, a seriedade do mundo enchem os consultórios dos psicólogos e seus eternos pacientes.

Aos trinta e sete anos de idade ainda me masturbo pelo corpo que desejo e não posso ter ou pelo que tive e sinto saudades, gosto de corpos frágeis, que pedem proteção, sentem vergonha de gozar ou dizer um palavrão sacana a meia luz de um quarto abandonado de razão.Me permito viver profundamente minha condição de pessoa, de animal feito para sexo e reprodução, claro há a humanidade e seu requinte em seu mau-caráter.

Ando meio tudo, meio sabor de plástico na língua, meio sombra, meio delicado, sobretudo inteiro na disposição de sempre aprender coisas novas como andar na chuva abraçado com quem amo sem medo de parecer ridículo. Às vezes vem a primavera.

Contatos ediney-santana@bol.com.br, http://edineysantana.zip.net

Com quem você anda trepando?

2011-10-20T19:49:00.000-07:00

Alguém já escreveu, acho que Woody Allen: a melhor trepada é consigo mesmo. Um bom dedo ou mão às vezes faz um bem danado. Seja lá como for é bom pensar duas vezes antes de se lambuzar, como fez a Geni do Chico Buarque, com uma cretina ou cretina qualquer.

Dia desses um amigo me disse que só consegue excitar sua esposa com filmes pornôs, ela gosta de se imaginar no meio daqueles meninos que tem uma tromba de elefante no meio das pernas e uma ervilha no lugar do cérebro. Mas por que diabos ela não larga o marido e vai ser atriz pornô, sair com garotos de programa ou ainda buscar um novo marido que tenha prazer em ser bom amante e não em ser subdiretor de filmes pornôs?

Outra amiga minha já viajou com o marido pelo mundo todo, motivo? Não era só fazer turismo ou visitar um ilustre falecido no Père-Lachais, o cara é depressivo e só se sente bem com ela dentro de um avião, um Santos Dumont rico e com uma santa do lado. Nunca passou pela cabeça do infeliz fazer um tratamento? Mas rico é rico e pobre ta fodido, se fosse pobre em vez de avião teria taras por se deitar na linha do trem.

Convenhamos algumas esquisitices sexuais ou não cabem bem na vidinha 3 X 4 dos ricos porque são transformadas em excentricidades. O sujeito caga em uma tela expõe no MASP e sai de lá com o título de revelação do diabo pop-modernista da sétima arte. Tudo pago com dinheiro público, é claro. Ainda riem do meu sotaque nordestino cantando a espetacular Volta da Assa Branca. Rico é rico, pobre é foda.

Gosto de sexo oral (mas não obrigo ninguém a fazer) para mim uma boa chupada é uma maravilhosa prova de amor e confiança que o dito ou dita cuja do outro toma banho todos os dias, mas há quem prefira um carrinho. Carinho é coisa de menino tolo que escreve em blog, me masturba satanás que estou quase gozando.

Gente é para gente, comer feijão com arroz todos os dias é para quem não pode levar para cama uma Brandi Carlile ou um Antonio Banderas, mas é bom lembrar, mesmo uma Brandi Carlile que parece nem gozar de tão lindinha que é, peida. Peidar nos diz que todos são gente, não espere um corpo sem mau cheiro, inventamos perfumes para enganarmos nossas invisíveis alucinações, como ter no outro a carta de alforria para nossas desgraças pessoais.

Para mim nada mais constrangedor de quer uma mulher lavando cuecas. Porra! O cara trai a mulher, sai com qualquer criatura para um motel e depois deixa a porra da cueca suja de gala e secreções virginais para a pobre da mulher lavar. Toma vergonha santo de 30 de fevereiro.

Mas claro tem aqueles homens que são honestos, mas seja la como for, mulher alguma nasceu para lavar cuecas.

Desde ontem chove em Santo Amaro, estou sozinho em casa com minha mãe, nestas horas é lembro que existe solidão, eu e minha mãe dois corações solitários. Gente é para gente, ainda bem que há amizade, sem isso seria insuportável a vida.

Às vezes penso em me casar, ás vezes acho que viverei para sempre sozinho, quando mais olho para as pessoas mais medo sinto. Porra! Por que um advogado vale mais que senhora a varrer minha rua? Por que se amanhã descobri que passei no concurso de Policia Federal deixo de ser esquisito, passo a ser excêntrico e vou até ganhar título de cidadão santoamarese? Porra! Me traga uma comédia românica, mas de que gente preciso de amor e carinho. O diabo é descobrir como ter amor e carinho sem ter gente por perto.

Seja lá com quem você anda trepando lembre-se gente é para gente, sinta-se feliz, qualquer tartaruga vive mais que uma geração, a dor é real, sorvete de morango não resiste ao calor, mas teu amor pode viver muito... Paz e luz.

Contatos com o autor: ediney-santana@bol.com.br, http://edineysantana.zip.net

A Flica e D. Cabeluda

2011-10-18T06:15:00.000-07:00

Sábado dia 17 de outubro deste insosso 2011 estive justamente com Herculano Neto, Jorge Boris, Sérgio Damião, Dalmir Castro, Visconde e Dinho do Sebo na Flica, Festa Literária internacional de Cachoeira.

Para quem não sabe Cachoeira é uma pequena jóia Barroca-neo Clássica (não necessariamente nesta ordem) no meio do recôncavo da Bahia, entende-se por recôncavo as cidades que ficam no entorno da Baía de todos os Santos.

Além de ser patrimônio artístico nacional Cachoeira é uma espécie de Pelourinho mais bem cuidado e com ares de cidade presépio, por ser cortada pelo rio Paraguaçu seu casario colonial e bucolismo típico das pequenas cidade do interior é mais elegante e sedutor.

Chegando lá comprei logo alguns livros de poesias e providenciamos comer uma maniçoba, Jorge Boris sacou uma garrafa de cachaça, Herculano uma de campary e aos poucos fomos ficando no clima da festa, nos sentindo personagens bêbados e “vagabundos” como em Pastores da Noite do meu sempre amado Jorge, trocadilho infeliz, me desculpe Jorge Amado.

Encontramos Tiago Gato Preto, sua esposa e filho com alguns dias de vida e o poeta Marcos Peralta. Foram momentos agradáveis, um pequeno recital foi improvisado, mas meus amigos poetas de Salvador já estavam indo embora, ficou um pequeno vazio e silêncio, encontramos ainda Dado com sua esposa e mãe, foi um encontro rápido, queríamos a Flica, estávamos à procura da grande feira de literatura.

Notei que havia só uma escola presente no evento, uma escola aqui de Santo Amaro, a Milenium, havia mais escritores que público, havia uma enorme tristeza literária no ar, a literatura estava presente, mas não havia vida, como se tudo ali fosse um romance a espera de algum leitor que lhe desse vida, havia poucos órgãos de imprensa na cobertura do evento, lembrei que estava na Bahia e a festa era literária e não um medonho e repetitivo carnaval sem arte ou cultura, mas com um povo que sente-se bem em celebrar o vazio, a alegria por decreto estabelecido por um rei momo tosco sentado no palácio de Ondina, sede do governo da Bahia.

Aos poucos fomos ficando tristes, até que Herculano teve a ideia de irmos ao Brega de Dona Cabeluda, ou como ela mesmo disse: Cabaré.

Dona Cabeluda é um velinha simpática e educada, no seu estabelecimento de diversão dedicado ao “amor” datado e tabelado há um ar de fim de festa, uma embriaguez continuada, uma tristeza nas meninas, embora tudo esteja repleto do cheiro gostoso da putaria, a mais genuína putaria baiana com gosto de pimenta e dendê.

Enfim encontramos a Flica no brega de Dona Cabeluda, um lugar que a poesia vem da emoções rápidas de cada programa, no qual provavelmente nem Castro Alves ou Jorge Amado entraram um dia.

Não comemos ninguém, trocamos ideias com todas meninas, desconfiadas de um monte de pessoas jovens e com jeito (na ótica delas) de policia civil que queriam falar e não trepar, o mais perto de sexo que ficamos foi (não direi o nome) um poeta amigo que quis, pasme, pagar R$ 10,00 para ver uma das meninas nuas por um minutinho, ela não quis. Tolerância a homens sujos e bêbados vá lá, mas a fantasias sexo passiva de poetas durões nem pensar. Ta pensando o quê meu filho isso aqui é uma xoxota de carne, osso e aluguel a ser pago não um cordel de Jorge Amado. Deve ter pensado a menina, por sinal linda.

Anoiteceu em Cachoeira, voltamos para casa, sem encontrar a Flica, mas felizes e levemente embriagados, ao chegar a Santo Amaro ainda bebi umas duas no Chapéu de Palha. A Flica pode e deve um dia ser uma grande celebração, mas o seu vazio reflete o vazio educacional e cultural de todo nordeste, de um lado escritores academicistas sonhando com a eternidade literária, do outro os poetas sujos com o gosto e alegria das ruas, indiferente a tudo os analfabetos por vocação senhores dirigentes dos estados, no meio D. Cabeluda dando a receita da felicidade: “Sexo você pode pagar, amor nunca, não tem preço”

Contatos com o ator: ediney-santana@bol.com.br ou http://edineysantana.zip.net

Ps-Na foto eu e Dalmir bebericando nossa literatura em Cachoeira.

Endoscopia da melancia

2011-10-13T12:17:00.000-07:00

Hoje fui ao hospital fazer uma endoscopia, aquele exame que introduzem uma mangueirinha goela a baixo até chegar ao nosso estômago. O negócio só não é pior porque antes da tal mangueirinha sair deslizando pelo nosso esôfago somos sedados.

Confesso que gostei do sedativo, agora sei porque há tantas pessoas viciadas nessas coisas, nos levam as nuvens, cortam a ansiedade e o melhor: eliminam a dor. É o paraíso oferecido pelo diabo.

Durante a longa espera para fazer o exame, algo foi difícil fugir, são aquelas mulheres loucas com mania de contar suas desgraças pessoais como se fossem troféus. Há as que já operaram duzentos miomas, já fizeram três mil endoscopias, sofrem até hoje por mil abortos involuntários, as que falam horrores de médicos e as piores são as consoladoras de plantão que dizem: meu pai teve diarréia dentária, mas ficou bem, tenha fé em deus.

Uma mulher chegou quase no fim dos atendimentos, o melhor estava ainda por vir, e disparou: depois que fiz a primeira endoscopia fiquei viciada em melancia. Como é o negócio? Sim a infame ficou viciada em melancia e na falta da fruta preferida da Magali satisfaz sua dependência com mamão. Mamão e melancia dão barato.

Conheço pessoas hipocondríacas, mas essas criaturas que se aglomeram em porta de consultório médico é uma espécie hibrida entre os hipocondríacos e a falta de educação em gritar nos ouvidos dos outros suas doenças ou misérias pessoais.

Uma espécie de terapia em grupo forçada se realiza em cada encontro desses, não deixa de ser constrangedor para quem só busca atendimento médico ser obrigado a ouvi o surto patológico de pessoas estranhas, de quem não percebem que o melhor a se fazer em um hospital é fica em silêncio.

Enquanto era torturado com aquelas baboseiras todas, olhei para o lado e vi uma senhora bastante idosa, branquinha, cabelos lisinhos, frágil e com ar de cansada, me lembrou minha bisa Maria. Perguntei sua idade, 80 anos, me disse morar na Cachoeira, cidade há 48 km de Santo Amaro.

Pacientemente D. Maria estava ali, desde ontem em jejum, esperava pacientemente sua hora de ser atendida. Ao menos conheci alguém agradável enquanto esperava também minha hora. O olhar de D. Maria de São Pedro era melancólico, mas profundamente amigo, pelo seu olhar dizia: calma menino, já ouvi muita loucura em porta de consultório médico, você só está começando.

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Ediney Santana e Flor Marginal :A Morte

2011-10-11T06:22:00.000-07:00

"Vícios impróprios"

2011-10-07T21:24:00.000-07:00

Sua capacidade para cálculos e lógica o levou a trabalhar para o serviço britânico de inteligência durante a 2º guerra mundial, mas isso não fez com que o governo do seu país tivesse por ele algum tipo de consideração humana.

foi julgado e condenado por “vícios impróprios” ,ou seja, homossexualismo, obrigado a tomar hormônios femininos, seus seios cresceram, com vergonha isolu-se, amargou terrivel angústia, pouco era visto ou falava com alguém, cansado de tantas humilhações e perseguições coloucou em uma maçã cianeto e entregou seu corpo a morte. Seu nome? Alan Mathison Turing.

Alan Turing nasceu na Ingalaterra no dia 23 de junho de 1912 e suicidou-se em 7 de julho de 1954. Foi um notável cientista da computação e nos deixou contribuições espetaculares para que hoje todos podessem ter acesso a informação e cultura via meios digitais.

Turing inventou o sistema que possibiltou a criação do Colossus, computado embrião do que seria mais tarde o computador de mesa o chamado PC, criado por Steve Jobs e seu amigo Steve Worzniak, ao criar o primeiro computador pessoal ,o Apple I, Steve Jobs e Worzniak, iniciaram uma revolução sem precedentes, uma nova era Gutemberguiana na qual o papel digital nos abria uma estrada aparentemente sem fronteiras ou barreiras culturais.

Aos 24 anos quando criou sua máquina para análise de dados Turing deixava para a humaniade uma contribuição espetacular que mudaria não só nossas realações de trabalho como também pessoais.

O Colossus foi utilizado para criptografar códigos alemães secretos que eram produzidos através de um outra máquina que tinha o sugestivo nome de Enigma, o desafio de Turing e sua equipe era fazer com que o Colossus “pensasse” cada vez mais rápido para conseguir Interceptar e entender os códigos do Enigmas que mudavam com frequência.

Steve Jobs, morto esta semana, era um misto de inventor, gênio e astro Pop por tudo isso sua morte casou comoção. Ao cria a Apple Jobs escolheu para marca da empresa uma maçã mordida, assim ele homenageava Alan Turing por quem tinha respeito e reverência, Turing não viveu na época da informação de massa informatizada e virtual, isso fez com que sua importância e vida trágica passasem quase desapercebidos, Jobs foi fruto e um dos pais dessa época de vida exposta e comunicação rápida e isso o fez pop e mundialmente conhecido.

Dois caminhos, dois homens que ajudaram a definir os rumos das nossas relações interpessoais e de trabalho, um morreu tragicamente envenado por algo mais que uma maçã com cianeto , outro tragicamente fatigado por um doença que lhe devorou o corpo.

O calvário de Turing foi por demais penoso, o câncer que lhe devou a vida foi social, nehuma quimioterapia podia ajudá-lo, caiu nos pés do pré-conceito e da estupidez, morreu sozinho no seu quarto, sem glória e atormentado , Jobs povou um pouco disso tudo quando foi demitido da Apple, sou própria empresa, mas viveu para ver sua glória pessoal.

Recentemente o governo inglês pediu desculpas formais pelo sofrimento causado a Turing, desculpas que não poderão ser aceitas ou recusadas por ele. Há muitas pessoas que são vítimas dos mais cruéis pré-conceitos, uns pelo seu sotque, outra pela opção ou condição sexual, efim de muitas maneiras e disfaces o pré-conceito se utiliza para fazer vítimas e destuir vidas.

Fecho os olhos e posso imaginar Turing sendo torturado, espancado, impedido de trabalhar, sem amigos ou amores, afundado em suas próprias paixões e sofrimentos. Entendo bem isso, mas o tempo celebra os sinceros de coração e todas às vezes que digitamos um texto, ligamos um computador celebramos a força criativa de muitos homens e mulheres que ajudaram na contrução desse tempo no qual terceira realidade nos encanta, construção que Alan Turing e Steve Jobs deram cada um a seu tempo contribuições essenciais para que tudo isso chegasse a todos nós, a esses dois homens meu muito obrigado.

* Na imagem que ilustra essa crônica podemos ver Alan Turing com uma maçã na mão.

PS- Este blog não permite comentários, se o leitor tiver algum interesse profissional-literário ou cultural pode escrever para: ediney-santana@hotmail.com, ediney-santana@bol.com.br, visitar http://edineysantana.zip.net

Ediney Santana:1836

2011-10-04T04:38:00.000-07:00

O gênio esquecido

2011-10-01T21:36:00.000-07:00

Alfredo Oliani (1906- 1988) nasceu, viveu e morreu em São Paulo São Paulo, Foi um notável escultor, mas suas obras mais importantes não estão em um museu, estão no cemitério de São Paulo.

Como notamos pelo período do seu nascimento e morte Oliani foi testemunha de inúmeros movimentos de vanguarda, da Semana de Arte Moderna ao Tropicalismo, embora não esteja ligado, ao menos diretamente ou para historiográfica oficial, a nenhum deles

Oliani notabilizou-se pela arte fúnebre, suas magníficas esculturas fogem do senso comum artístico e transforma uma simples sepultura em um estado de êxtase artístico, por isso mesmo penso que alguns desses trabalhos deveriam ficar em um museu protegido, por outro lado expostas em um cemitério são vistas por milhares de pessoas, e dado a grandeza das obras não há dor que torne suas presenças ali indiferentes, embora isso não signifique contemplação já que na maioria das vezes a dor leva as pessoas aos cemitérios e não a arte.

Mesmo sendo um artista espetacular, obras Alfredo Oliani parecem esquecidas ou renegadas ao plano do mero decorativo e podem algumas serem encontradas até mesmo no Mercado Livre, como é o caso da belíssima Funeral Do Herói, que só não comprei por obvies problemas financeiros, meus é claro.

Não pense que as obras de Alfredo Oliani são sombrias ou carregadas de dor, não são: Sensualidade, nudez, sedução feminina e beijos ardentes fazem parte da maioria das suas obras, parece que Oliani queria transformar a morte em um espetáculo de vida, através da sua arte deixou marcas de vida no lugar em que tudo sugere morte.

A arte tumular, como é chamada esse seguimento de artes para cemitérios, é riquíssima no Brasil, mas talvez o preconceito e falta de informação afaste as pessoas de contemplar sem receios o que de melhor temos em esculturas e construções espalhados pelos cemitérios do país, na Europa muitos cemitérios são visitados como museus ao céus aberto como o Père Lachaise que é um dos pontos turísticos mais visitados da França, no Brasil além do preconceito, a arte tumular não tem mais o vigor de antes, ela também registra o apogeu e queda das famílias mais ricas e requintadas do país, hoje tudo se resume a uma pequena lápide ou uma insossa cerimônia de cremação.

QUIS PULUIS ES ET IN PULVEREM REVERTERIS.
Lembra-te, ó homem, de que és pó e ao pó hás de voltar.

Non, jê ne regrette rien

2011-09-27T11:38:00.000-07:00

Não me arrependo das flores plantadas em corações áridos, da embriaguez sem sentido. Não me arrependo do mal que fiz tão pouco do bem cultivado, das cicatrizes na alma, da solidão ideológica.

Não me arrependo de não ter ido embora quanto tudo foi expulsão e medo, das alegrias fúteis, do bem feito e do mal recebido, das traições e do convite a festa alguma. Não me arrependo da hora nunca marcada, das horas perdidas, do silêncio na hora errada.

Não, não me arrependo dos corações perdidos, da gilete nos punhos, dos passos a esmo, dos dias nos quais fui bandido e herói, das canções em línguas mortas, da poesia gasta e do suor derramado sobre corpos irreais ou fúteis.

Não me arrependo dos santos ou dos demônios, de ter sido anjo e demônio, de abrir minha casa a monstros e anjos, do vazio programável ou da dor constante.

Espero morrer em um dia de chuva fina, ser enterrado em um dia de chuva fina, quero um dia de primavera ser enterrado ao escurecer, não me arrependo das noites longas para alegria alguma.

Dos caminhos nunca construídos, da paz trágica, das nuvens sobre meus pés, não me arrependo das minhas caretices, dos meus crimes, das verdades inventadas para me livrar de gente chata, não me arrependo da fé negada, da morte de deus, de não ter fé em deus algum, excetuado-se, o tempo.

Não me arrependo pelo entusiasmo em demasia, pela fragilidade das emoções, pela boa fé e paz constante, não me arrependo de andar em ruas sujas, das noites insones, das bandeiras equivocadas.

Quero ouvir Maysa e amar ao som de Adriana Calcanhotto, nada me traz arrependimento porque aceito todas penas e absolvições.

Abro a porta e deixo a noite entrar, está tão frio, vejo orquídeas e todas as flores marginais do meu abrigo lúdico.

Alguém canta ao longe, tudo no mundo é pré-noite, não me arrependo do convite feito ao desejo que se revelou assassino.

Começo, recomeço sempre de novo, do chão, do pó, silêncio, não agradeço, sigo em frente, há uma dama cantando só para mim, ela vem de longe, muito longe e canta em uma língua linda e doce, esta noite, ao menos só para mim.

ediney-santana@hotmail.com

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O diabo veste vermelho

2011-09-26T05:05:00.000-07:00

Tenho medo da morte emocional, de pouco a pouco me auto-vampirizar, negar todas possibilidades de afeição e inspiração. Creio que a única morte real seja essa: vivermos sem propósito, perdermos a capacidade da emoção, morrer de tédio diante nós mesmos, não ter na vida a parceria necessária para que antes de tudo nunca deixemos esquecidos em um canto qualquer do coração nossa alegria e solicitude para com outros tantos corações.

Quase tudo neste mundo pós- qualquer coisa nos sugere intolerância emotiva. Sou um homem sensível e sinto doer no estômago às indelicadezas emocionais, talvez por isso tenha feito a opção de viver mais comigo que me aventurar por aí e voltar para casa carregado de desencanto.

Os navios negreiros do desencanto nos favelam os risos, nos traz nus nestes descampados os quais amor tem no coração apenas negativas ou imperativos que nos gritam as delinquentes razões do conviver doente, das verdades cativeiro e da dor como sobremesa.

O Livro das Virtudes, escrito por William Bennet, nos canta a história de um menino que achou uma cordinha mágica e todas as vezes que se sentia frustrado ou queria fugir de algo ele dava um puxão na cordinha e ia direto para o futuro, ao final ele se encontra envelhecido e só, tudo passara tão rápido, sua vida toda vivida em uns poucos dias, se arrependera e uma fada lhe devolveu o tempo não vivido. O pobre garoto sofria de uma doença chamada ansiedade, dor e objeto emocional farto nesta vida ilha que vivemos.

O menino da história de William Bennet vivia perdido no tédio dos seus dias, por isso sempre desejava o amanhã, mas o amanhã sem tédio não existe e o que ele encontrou foi uma insuportável solidão.

Quantas vezes não estamos assim negando compulsivamente o presente e buscando abrigo na esperança de que “amanhã será outro dia”. Quando isso acontece é porque a inspiração perdeu para o desencanto, e sem inspiração pouco somos diferentes das coisas, ser coisa é viver e não existir.

Se tivesse a cordinha do livro do William Bennet, honestamente mesmo com todos os riscos, daria um puxão de leve, não sei como um puxão pode ser leve, mas daria. Desejaria cair em outra cidade em que fosse mais honesta e justa a vida, em que para trabalhar ninguém precise dizer que o diabo é belo e que morrer por falta de uma vacina é só questão de estatística.

Há muitos furúnculos sobre o riso que vejo pela fresta da minha janela, vejo um cardápio de insanidades, o mal sendo festejado, o crime ganhando prêmio Nobel da impunidade, mais uma noite de domingo, nunca pensei que gostaria tanto das noites de domingo, tem algo de canções da década de 1930, volto para meu quarto, ascendo à luz, leio Graciliano Ramos e dou boa noite à vida.

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O Amor e o Tempo

2011-09-24T16:03:00.000-07:00

<br><br><br>TesTexto do Padre Antônio Vieira sobre a breviedade do amor narrado por mim.

Estrela Guia- Preto Paulo e Ediney Santana

2011-09-21T20:56:00.000-07:00

Setembro de mim

2011-09-18T18:58:00.000-07:00

Nunca mais fui ao sertão, estou com uma saudade retada daquelas paisagens cristalizadas em minhas lembranças. Da poesia de rua, dos poetas na feira, da feira como acontecimento cultural e não só um lugar para comprar coisas.

Quando adolescentes ir ao sertão era alegria na certa, namoradinhas que enchiam meu peito adolescente de paixões agudas e doloridas, ir ao rio, entrar nas matas, passar os dias correndo pelas ruas de chão batido, olhar minha vó Erundina que parecia ter todo amor do mundo nos olhos tristes e calmos.

Tudo foi tão rápido, tudo tão breve. O sertão tem algo de irrealidade, o sertão nordestino dos poetas cordelistas é ficção pura, reis e rainhas em suas cortes vazias, santos e deuses que vivem sobre lombo de jumentos, amor que se eterniza na simbiose de sermos sem nos perdermos no bem querer do outro.

É bucólica e telúrica a relação dos povos sertanejos com a natureza, a crença na terra, o respeito às águas e o silêncio diante a grandeza vazia das caatingas.

Deitado aqui em minha cama, na costumeira solidão, me deixo pleno de saudade, sentir saudade é também uma fuga do momento opressor que vivemos. Quantas horas são necessárias para do fim renascermos? Horas periféricas são estas em que tudo tem certo sabor de despedidas, nestes momentos volto para minha aldeia.

Hoje andei pelo jardim da Purificação, estava tudo calmo, há anos dou volta em torno do chafariz e sempre me alegro com os traços de bronze que me lembram corpos desejados e tarados por mim.

Meu coração feminino caiu do vigésimo andar, ao chegar ao chão vi todos os rostos que já amei, senti o perfume doce de Gabriely Del Fabria, amor síntese de minha vida. Seu corpo moreno, seios meigos e sorriso de menina cheio de esperança.

Gabriely Del Fabria: sexo bom, cheiro bom, alegria saudável, tristeza necessária, língua doce de leite e caramelo Nestlé, coração lúdico e amoras nos olhos.

Há dias que sinto o cheiro de gente aqui no meu quarto, não um cheiro qualquer, é um cheiro sem propósito, mas que provoca suores e desejos, sentir gente em mim, sem propósito, mas com tesão.

Deixe o palhaço aqui na frente do meu espelho, ele traz flores e é sempre amigo. Não precisa vir, estou bem com meu espelho, gosto do palhaço que vejo, desse riso meio termo, não digo palavra alguma, apenas namoro o palhaço na frente do meu espelho.

Sim, tudo está no espelho delirante a nossa frente, caminhos inseguros são também excitantes, o perigo aguça alguns instintos.

Deixo tudo como sempre esteve, olho para o longe, estou novamente no sertão da minha essência, escrevo poemas, faço tempestades em copo de água e abraço meu passado neste presente que ainda construo.

ediney-santana@hotmail.com

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